- te queda bien el vestido.
- no estoy de humor para halagos, si te digo la verdad.
- vamos, dani, ¿qué pasa?
- ¿qué pasa? me jodes la fiesta, me jodes las vacaciones. me vas a joder la vida como te descuides.
- oye, no te alteres, ¿qué te gustaría hacer?
- ¿cuándo me vais a enseñar kunfú?
- ¿quién te ha dicho que te vamos a enseñar kunfú?
- duncan thomas me lo dijo.
- dudo mucho que el señor thomas te dijera eso.
- bueno, es su palabra contra la mía.
- el señor thomas era como un padre para mí. ten un poco de respeto.
- hablando de respeto, ewan, ahí dentro está mi familia, viva. son como un padre, una madre y una hermana para mí y tú vienes aquí con tu pinta de pijo gilipollas a sacarme de su lado.
- tu madre parecía contenta cuando nos vio salir.
- mi madre es una tarada que sólo ve a un tío con buen traje como posible padre de sus nietos.
- quién sabe...
- no digas gilipolleces. ¿qué tengo que hacer?
- tienes que volar a parís.

montmartre, l'après-midi (noviembre 2007)

quedo con platón en la crepería tir bouchon de mont martre. quedo allí con él por tres razones. la primera es que tengo hambre y lo crêpes de este sitio molan de verdad. la segunda es que el dueño me llama ma jolie y necesito cariño. la tercera es que la última vez que estuve dejé una nota, entre todas las que hay colgadas por sus paredes, que es la viva prueba de mi estupidez. a mí, a la estupidez me gusta tenerla vigilada, especialmente si sale directamente de mis entrañas.

platón y yo hablamos en italiano. el italiano te obliga a echar las manos hacia afuera al hablar, aunque lo único que tú quieras hacer es meterlas dentro de ti y arrancarte el corazón. me estoy poniendo dramática, es todo por el puto italiano.

platón me cuenta que tengo que citarme con una periodista, jules claudel, en el plazo de dos días. me enseña una foto y me da su teléfono.

- ¿eso es todo?
- ¿qué más quieres?
- tengo hambre.